Небрежный скетч.
Свежи рассветы мглистые.
И время невесомо, как во сне.
Раскрашен воздух импрессионистами.
И лебеди – легки, как первый снег –
заходят на посадку. Миг… И сели все
за шрамом нарисованной межи.
А там уже раскинул руки Сэлинджер –
спаситель душ, плутающих во ржи.
И я из тех бумаго-испытателей,
сорвавшихся с заоблачных высот,
кто мнил себя… спасителем, спасателем
тех, кто дышал со мною в унисон.
И дело не в мечтах, что не сбываются.
Так важно осознать, идя ко дну,
что „хорошо” и „плохо” размываются,
когда душа ныряет в глубину…
Что чёрное порой нужнее белого,
что проку нет от мелочной возни…
А лебеди легки. До нас нет дела им.
Живут себе без видимых границ.
Придёт зима. Скуёт запруды льдинами,
тогда и птиц настигнут рубежи.
Но так просторна песня лебединая
здесь и сейчас – над пропастью во ржи.
