Ирина Моткова Снег идет

Снег идет.
Я никуда не спешу. И он тоже.
Я тихо иду по дороге. И он идет. Падает с неба, ложится на землю.
Земля становится белой, седой. Как я.
Снег такой мелкий, что его не видно в темноте. Кажется, что в воздухе висит легкий туман, совсем юный, полупрозрачный. И только уличные фонари раскрывают его тайну: в свете горящих желтым светом ламп видно, как тысячи крошечных капелек, замерзших и побелевших там, наверху, бесшумно и невесомо летят вниз.
Я поднимаю голову, подставляю лицо под этот нежный снегопад и спасаю его от холода. Снежинки тают на теплых щеках, на губах и ресницах, превращаясь в капельки воды. Как тогда, в детстве. Когда закутанная поверх шубы в теплый пуховый платок так, что невозможно было пошевелиться, я мчалась в снежную кутерьму, сидя в плетеных санках. Я не слышала, что говорила мама, тянувшая их за веревку по вечерней улице. Я видела только его. Мы были с ним наедине – я и снег. Тускло светили уличные фонари, и таяли на лице снежинки, оставляя приятный холодок на щеках.
Тогда я, как и он, тоже никуда не спешила. Как сегодня. Как сейчас.
Архив
Источник – Калининградский журнал „Балтика” – 1 2021

Комментарии закрыты.